Siempre hay una primera vez...

No recuerdo cuál fue mi primer contacto con ese aparato llamado televisión. Supongo que gateando algún día me topara con su fuente de colores, un mundo inesperado que irradiaba luz y destellos incontrlados. Ya entonces debió atraparme y aún sigo bajo su influjo. Sí que mi memoria selectiva tiene ficheros de tardes postescolares entre bocadillo, series animadas y deberes a deshora. O momentos de entrañable conjunción con mi abuelo allá en los cielos que era gran aficionado a los concursos y a Joaquín Prat. El uno por el otro la pasión por el ¡a jugarrrr! se hizo común. Y esos tiempos de mamachichos o mujeres que hacían del cacaomaravillao su quinta esencia. Nostalgia de una tele infante, que hoy es carroñera aunque por fortuna nos da respiros con series de calidad. La mayoría, importadas.

Pero yo he venido aquí a hablar de mi libro, mejor dicho de mi conexión con la caja tonta. Un amor tan platónico que hasta ha configurado mi vida a los postres. Como discípulo irredento aposté por una profesión visibilizada más allá de mis timideces y autoestimas subterráneas. Estar en televisión, en vivo y en directo es indescriptible. Ni siquiera pienso en quién puede verme, juzgarme o reírse de mi cara de pantorta. El subidón y la sensación de lanzamiento al vacío catódico es inmensa. Y eso que hasta ahora no he podido mostrarme del todo, porque el contexto o los compañeros de travesía no daban pie. En fin, que tiempo al tiempo.

Y por qué soltar este rollo, es más que nada una presentación formal de mi nueva aventura hecha tecla. Un proyecto rescatado de viejas glorias de crítica televisiva y opinión informal de lo que supone y pone esta tele nuestra. Sin más ánimo que el de entretener y entretenerme y el de tejer un espacio de opinión de ida y vuelta sobre lo que se puede ver para bochorno, deleite o silencio. Un diario que no será tal, con lo catódico como protagonista en todas sus dimensiones.

Aquí, comienza la función.